#folge41 #Eigentlich

Wie kann ein einzelnes Wort das Arbeitsleben so massiv beeinflussen? Eigentlich unmöglich. Oder doch? Buddy Müller bekommt die volle Wucht eines Wörtchens zu spüren – und versucht alles, um sich aus der Affäre zu ziehen.

Chefs und Chefinnen sind eigentlich feinfühlige Wesen. Ist es ihr lauernder Leittier-Instinkt? Oder ihre sich ständig um Sesterzen sorgende Sensibilität, die sie mit traumwandlerischer Sicherheit immer dann mit zusätzlichen Aufgaben auf Mitarbeiter zugehen lassen, wenn diese gerade an der Schwelle zur Überarbeitung stehen?

„Man weiß es nicht“, sagte Brad MacCloud vom Clan der MacClouds, mein MacBook Pro, „und man will es eigentlich auch nicht wissen.“

Womit mein treuer Rechengefährte, den nur ich hören konnte, wieder einmal recht hatte. Eine Antwort wäre unnützes Wissen.

Denn auch unser EmmDee, Managing Director der weltweit führendsten Content-Marketing-Agentur Deutschlands, traf stets zielsicher jenen Zeitpunkt, wenn der Schreibtisch unter zu viel Arbeit ächzte und der, der davorsaß, auch, um zur drohenden Überlastung des Mitarbeitenden einen weiteren Beitrag zu leisten.

Mit einem Auftrag, den er, der EmmDee, hätte selbst erledigen können.

Eigentlich.

Ideenlosigkeit: delegieren!

Ich ächzte also, während unser EmmDee sich einmal mehr ungebeten Bahn brach – wobei, er wurde eigentlich nie gebeten, schon gar nicht herein, er erschien in jedem Büro, wie es ihm gefiel. So auch in meinem, wie üblich das Anschlagen der Glastür als Soundtrack seines Auftritts genießend.

„Müller“, sagte er, „ich hab‘ einen Auftrag für dich. Geht ganz schnell.“

Unser EmmDee verstand sich bestens auf die Kunst des argumentelosen Argumentierens: Mein Nachname, das erzeugte Druck; ein Auftrag, das täuschte Wichtigkeit vor; ganz schnell, das hieß: Es könnte Tage dauern.

„Eigentlich wollte ich mich diese Woche ganz dem Zusatzauftrag unseres größten Kunden widmen“, antwortete ich abwehrend – ein Satz, gespickt mit Reizwörtern, die bei unserem EmmDee Hormonausschüttungen hervorriefen.

Heute nicht.

Der EmmDee wartete nicht, bis ich ans Satzende gelangt war.

Ich würde das schon schaffen, übertönte er meine ungehörten Worte, der Kunde könne ein paar Stunden warten, das hole ich schon wieder auf, es gehe schließlich nur um einen Kommentar, den eigentlich er selbst für die weltweit führendste Marketingzeitschrift Deutschlands schreiben solle, über die eigentlichen Aufgaben eines Geschäftsführers, weil doch immer mehr Künstliche Intelligenz das Agenturgeschäft erodiere, auch und gerade in den Führungsetagen.

Doch er, der EmmDee müsse sich auf eben jene, seine eigentlichen Aufgaben konzentrieren, weswegen er leider keine Zeit habe, den Beitrag selbst zu schreiben, was er, natürlich, als ehemals größter Journalist aller Zeiten eigentlich könne.

Statt seiner habe er nun mich, Buddy Müller, seinen weltweit besten Senior Project Supervisor Deutschlands, für das Ghostwriting auserkoren. Was eine Ehre sei.

„Das heißt“, sagte Brad MacCloud, „dass ihm eigentlich dazu nichts einfällt.“

Eigentlich: ein Scheunentor.

Endlich hatte ich etwas mit meinem Chef gemeinsam, denn auch mir fiel spontan nichts zu seinen eigentlichen Aufgaben als Agenturchef ein. Er war noch nicht ganz durch meine Bürotür wieder enteilt, da war mir schon klar, dass ich diesen Job nicht allein lösen konnte.

Eigentlich nicht wollte.

Was für ein Schlupfloch doch dieses Wörtchen ist: eigentlich.

Nein, kein Loch. Es ist ein Scheunentor.

Eines, das sich sperrangelweit öffnet, sobald man es verwendet. Eigentlich eröffnet das Adverb einem Angreifenden auf das eigene Arbeitsvolumen die Möglichkeit zum formvollendeten Rückzug ohne Gesichtsverlust.

Doch was passiert? Durch das Tor marschieren all jene strammen Schrittes hindurch, die wahre Meister sind im Abschieben und im Delegieren, also all die Chefs und Chefinnen, all die Bosses und Bossinnen, all die Kunden und Kundinnen, die eigentlich gerade keine Lust zum selbst Denken oder selbst Arbeiten haben.

Wie mein EmmDee.

Hilfe: diesmal nicht.

Draußen vor der Glastür war Bewegung. Unser Art Diktator stoppte seinen gewohnt gelassenen Schritt – als würde man eine Zeitlupe verlangsamen – und winkte mir zu, zugleich bedeutend, dass wir uns baldigst in einem Meeting wiedersähen, um seine Entwürfe zu würdigen.

Ich hob die Hand, um zurückzuwinken.

Mir kam ein Gedanke.

Der Art Diktator war dafür bekannt, dass er Texte las, bevor er sie gestaltete, oder, wie er es nannte: ihnen überhaupt zur Beachtung verhalf. Immerhin, er schien Gefühl für das Wort zu haben, es als mehr zu sehen als gestaltbare graue Masse. Eigentlich.

Doch ich erinnerte mich, dass bei seinem Lesen und Gestalten schon mal Wörter und Zeilen auf der Strecke blieben. Eine ausbalancierte Hierarchie im Editorial Design bezog er auf sich selbst, an erster Stelle stehend und Ansagen machend.

Ich ließ die Hand wieder sinken, nickte nur, als wolle ich sofort ins Meeting eilen.

Der Art Diktator würde nicht die Hilfe sein, die ich für den ghostgeschriebenen Gastbeitrag des EmmDees brauchte.

Vorbereitet: aber sicher!

Gefühlte Sekunden später hetzte das tippende Trio an meinem Büro vorbei: mein Lieblingsteamlead Qwertz, dem die Zeichen des Tastaturschlafs auf der Stirn standen, und die Volontäre Lang und Länger, von denen der lang und der andere immer länger arbeitete.

Qwertz bremste seinen Laufschritt unvermittelt an meiner Tür, öffnete sie mit einem seiner vier Arme, während er in den anderen dreien einen Kaffee, einen Notebook und einen Stapel historischer Printmagazine hielt.

„Du kommst wie gerufen“, sagte ich mitten in seinen sich öffnenden Mund. „Ich habe einen Auftrag für Dich …“

„Neineinnein“, stoppte er mich, „wir sind eigentlich schon im nächsten Meeting.“

Der Kick-off für die Heimwerkerkampagne unseres größten Kunden, meinte Qwertz, ich würde mich sicher erinnern und ich sei sicher auch top vorbereitet. Wir seien ohnehin schon zu spät, mit wir meine er auch mich, die halbe Agentur würde schon im War Room auf uns und unsere Ideen für den weltweit größten Hersteller von Horizontalspülbohrmaschinen Deutschlands warten.

„Sicher“, versetzte Brad MacCloud. „Top vorbereitet. Wie immer.“

Ich überhörte ihn geflissentlich und sagte zu Qwertz und den beiden Volontären: „Geht schon mal vor. Ich bin sofort da.“

„Sicher“, sagte Qwertz. „Sofort. Wie immer.“

Von ihm war dieses Mal keine Hilfe zu erwarten. Sicher.

Geld: als Geste.

Die Zünftigen von der schreibenden Zunft hätten sich mehr Zeit gelassen mit ihrem Spurt in die Sitzung, wenn sie gewusst hätten, wer mich nun abholen kam.

Ich hörte sie von weitem den Gang herunterstöckeln, in wohlgesetztem, wiegendem Tempo, mit einem klaren Klack, Klack, so klar wie die Zahlen ihrer Kalkulationen, die sie immer mit sich brachte.

Sie schritt durch meine Tür, hielt inne: Lila Stiefelchen, die blonde wie blitzgescheite Praktikantin unserer Controlling-Abteilung. Da stand sie, ihre Maße eingerahmt von Türrahmenstandardmaßen, auf Stilettos, die aufgrund ihrer Höhe jeden Standard außer Acht ließen und sicher auf der neuen Waffenverbotsliste des Innenministeriums standen.

„Cheff“, sagte sie, „wir sind eigentlich schon im nächsten Meeting!“

Im Überhören bin ich bestens geschult.

Ich entgegnete, dass ich einen Auftrag für sie hätte, der weit die Verantwortung einer Praktikantin überschreite, was eigentlich ein Ausdruck meines großen Vertrauens in ihre bisherigen Leistungen sei, was zudem einmal ihrer Evolution aus der Generation Praktikum zur Generation Festanstellung dienen würde. Es ginge nur um ein paar Zeilen, die sie für mich schreiben solle, vielleicht eine Seite oder zwei, nicht mehr, oder drei, ein Kommentar über die eigentlichen Aufgaben …

Lila Stiefelchens erhobene Hand bremste mich in meinem Redefluss.

„Cheff“, sagte sie, „das ist ganz einfach: Sie kümmern sich um das Geschriebene. Und ich, ich kümmere mich um das Geriebene.“

Sprachs und rieb den Daumen mehrmals gegen die Spitzen von Zeige- und Mittelfinger, jener Geste wie sie in allen Büros und Banken und auf allen Basaren der Welt nur zu gut verstanden wurde.

Sie nickte in Richtung War Room. Lila Stiefelchen ließ keinen Zweifel, dass sie mich dort erwartete.

Jetzt.

„Gehen wir“, sagte Brad MacCloud, „bevor sie ernst macht.“

Agentur? Läuft ohne.

Im Meeting flogen viele Argumente und Entwürfe und Zahlen hin und her, bis ich schließlich als Rettung anbot, Entscheidungen erst nach einem erneuten Rebriefing durch den Kunden zu treffen.

Es sei schließlich keine einfache Sache, aus den Downscaling-Daten von Tunnelbohrungen eine auf Wanddübel beruhende Kampagne für Heimwerker zu konzipieren.

Brad MacCloud hatte sich im Meeting eigentümlich abwesend gezeigt, doch meine Vermutung, dass er sich in diversen Serverinnen-Farmen herumtrieb, wurde nicht bestätig.

„Ich habe da was für dich“, sagte er. Sein Kameraauge blitzte erwartungsvoll. „Lies es dir mal durch.“

Auf seinem Bildschirm erschien ein Manuskript, mehrere Seiten lang, mit Zeilennummern, Korrekturrand, Seitenzahlen.

Druckfertig.

Über die eigentlichen Aufgaben eines Agenturgeschäftsführers unter besonderer Berücksichtigung der Chancen und Risiken von Künstlicher Intelligenz.

Unterschrieben von meinem EmmDee.

Ich las den Text.

Einmal.

Zweimal.

„Da steht nichts drin“, sagte ich. „Aber auch gar nichts.“

„Dankbarkeit klingt anders“, antwortete Brad.

Er, das semantische Genie, für das das Entschlüsseln und Interpretieren von „Ulysses“ und „Finnegans Wake“ nicht mehr als ein Appetithappen sei, habe sich mit der noch viel leichteren Aufgabe der linearen Kombination von Wörtern und Sätzen beschäftigt, um mir zu einer sinnhaften Lösung für die an mich delegierte Aufgabe zu verhelfen.

„So etwas mache ich mit Links“, sagte Brad.

Ich wollte ihn darauf hinweisen, dass er gar keine linke Hand habe, unterließ es aber. Ich sagte nur: „Danke.“

„Bitte, gerne doch“, sagte Brad MacCloud und weihte mich umgehend in die Genese des Kommentars ein. Der EmmDee habe einige Texte von früher, Kommentare, Artikel, Buchbeiträge auf den Serverinnen abgelegt, aus denen er, Brad, ein neues Werk zusammengestellt, ach was, komponiert habe, ein wahres Meisterstück, dass alles sage, in schönen Worten, und doch nichts – genau das, was stets auf den Kommentarseiten von Fachmagazinen stünde.

„Was sind denn die eigentlichen Aufgaben eines Agenturchefs?“ , fragte ich.

„Man weiß es nicht und man will es nicht wissen“, sagte Brad. Der Laden liefe doch super, ohne dass der EmmDee etwas dazu beitrüge.

Ich seufzte. Brad hatte mir eine tagelange Recherche erspart und noch längeres Zurechtbiegen der Aussagen.

Eigentlich konnte es mir egal sein. Mein Name würde ohnehin nicht unter dem Kommentar stehen.

Ich packte den Text eine E-Mail an meinen EmmDee, betonte, dass mir die Wichtigkeit seines Wunsches bewusst gewesen sei, dass ich ihm Vorrang vor allem anderen eingeräumt hätte und dass ich hoffe, seine hohen Erwartungen nun zu übertreffen.

Nun wolle ich mich wieder meinen Aufgaben bei unserem größten Kunden widmen. Eigentlich.

Bevor ich auf Senden drückte, fügte ich noch hinzu: „Uneigentlich auch.“

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Wenn es nach seinen Eltern gegangen wäre, hätte Buddy Müller eigentlich etwas Anständiges lernen sollen. Buddy Müller selbst wollte eigentlich ein angesehener Autor und Journalist werden.

Nun gut. Es ist anders gekommen. Dafür ist das Wort „eigentlich“ eigentlich da.

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