#folge28 #DasLetzteWort

Im Jahresrückblick zeigt sich deutlich, dass soziale Medien immer häufiger von jenen dominiert werden, denen es nur ums recht behalten geht. Für Buddy Müller ein Daueraufreger.

Glühwein hilft. Nicht immer, aber gerade, wenn es an Wärme mangelt. Das ist im Geschäfts- und insbesondere im Agenturleben zwar häufiger der Fall, auch ohne verordnete Raumtemperatur von 19 Grad. Unterjährig kann die fehlende Wärme durch weniger jahreszeitenabhängige Alkoholika gemildert werden.

Aber speziell in der ach so stillen Zeit, zum Weihnachtsfest und über den Jahreswechsel hinaus, ist Glühwein ein probates Mittel, um wieder Herzenswärme zu verspüren.

Ich betrachtete nachdenklich den aromatischen Dampf, der aus meiner Tasse in die schallschluckende Decke in meinem Büro stieg.

„Gut, dass es nach 17 Uhr ist“, sagte ich zu Brad MacCloud vom Clan der MacClouds.

„In Agenturen ist es immer nach 17 Uhr“, antwortete mein treues MacBook Pro, das nur ich hören konnte.

Das stimmte. Sogleich beauftragte ich ihn, online noch eine Kiste vom „Heißen Elch“ zu bestellen.

„Same day?“, fragte mich Brad.

„Same hour“, entgegnete ich.

Ein Allesbesserwisser

So ein Tässchen weingewordener Wärme würde uns guttun. Meinen Kolleginnen und Kollegen. Und mir.

Ich nippte an meinem Glühwein und klickte mich durch die Timelines meiner sozialen Kanäle.

Leise verfluchte ich die Algorithmen, die mir all die Impfgegner, Maskenverweigerer und Wissenschaftsleugner hereinspülten, gefühlt alle Querdenker, die fast drei Jahre Pandemie hervorgebracht hatten. Ihre Zahl war Legion und sie schwurbelten ungebeten und ungestraft ihre verqueren Meinungen in die sozialen Medien hinein.

Auch einen mir wohl bekannten Wiedergänger mit seinen Posts fand ich heute wieder, so ein Software-Fuzzi, der sich für einen ebenso wortgewaltigen wie alles besser wissenden Schreiber hielt. Der diesmal beweisen wollte, „Wie Medien die Wahrheit verdrehen“ – mit selbstverständlicher Gültigkeit für alle Medien und für alle Zeiten.

Dem würde ich doch gleich einen harschen Hinweis hinhauen …

„Unklug“, riss mich Brad aus den Gedanken.

„Wie? Unklug?“, fragte ich. „Die Querdenker?“

„Nein“, sagte Brad.

Er meine nicht die Querdenker und vergleichbare Zeitgenossen, sagte Brad, denn die meisten seien halbgebildet, was sie auch gefährlich mache. Aber, so mein treuer Rechengesell, ich selbst sei unklug.

Weil ich mich schon wieder reizen ließe.

Was man mir ansehen könne: Meine Pupillen würden größer, meine Haare stellten sich auf, und, das verriete ihm meine smarte Uhr, mein Herz schlüge gefährlich schneller.

„Dein Blut ist ein schäumender Cocktail aus Hormonen“, sagte Brad. Die Mischung aus Adrenalin, Noradrenalin, Dopamin, Serotonin und Katecholaminen bewirke nichts anderes, als meinen Körper auf Streit einzustellen.

Apropos Cocktail. Den musste ich kontern.

Ich nippte kräftig an meinem Glühwein.

Noch bevor der „Heiße Elch“ die Speiseröhre passiert hatte, spürte ich, wie sich eine beruhigende Wärme in mir breitmachte.

Von wegen Streit.

Bis zur Zirbeldrüse

In diesem Jahr hatte es schon genug Aufreger gegeben. Das Vorjahr war bereits ein Satz mit X gewesen. Aber 2022 legte nach. Nicht nur eine Schippe, sondern mehrere.

Corona. Krieg. Kein Gas.

Dann: Karl May. Cannabis. Klimakrise. Klimakrisenkleber.

Und: Kaltblütige Kapitalisten, die sich Kommunikationskanäle kauften.

Als Krönung: Katar. Korruption. Keine Menschenrechte. Kein Achtelfinale.

Selbst Projekte mit unseren schwierigsten Kunden erschienen da wie kommunikative Kuraufenthalte.

Ich nippte nochmal am Glühwein. Und nochmal.

Eigentlich nippte ich nicht, sondern trank einen kräftigen Schluck.

Oder zwei.

Diesmal spürte ich die Wärme von den Zehenspitzen bis zur Zirbeldrüse.

„Was für ein Jahr“, sagte ich zu Brad.

„Das Jahr ist nicht verantwortlich“, antworte Brad. „Das seid schon ihr selbst, ihr Sauerstoff konsumierenden Seelen.“

Er könne nicht verstehen, warum wir Menschen uns immer fragten, was denn unsere Politiker, selbst die Klügsten, denn so geraucht hätten.

„Ich frage mich“, sagte Brad, „was hat man in eure Atemluft gemischt?“

Kakophonie der Kommentare

Reagierten wir etwa überreizt? Sicher, es schien kein einziges Thema mehr zu geben, über das es sich nicht öffentlich echauffieren ließ.

Sofern man Twitter, LinkedIn und, ja, das gab es auch noch, Facebook zur Öffentlichkeit zählte.

Zu jedem vermeintlichen Aufreger fand sich auch immer mindestens einer, der sich aufregen ließ, und der hunderte andere nach sich zog, die dann ebenso wie der erste meist fachfremd und ohne fundierte Recherche, aber immer unter beharrlichem Ignorieren deutscher Rechtschrift und Interpunktion ihre Kommentare tweeten, sharen oder posten mussten.

Die Kommentatoren setzten nie zu einem Kanon an, sondern zu einer vielstimmigen Kakophonie. Wobei sie Polemik mit Meinung verwechselten.

Wenn es Gegenwind gab, oder ein Gegenlüftchen, forderten sie mimosenhaft Meinungsfreiheit, weil sie plötzlich merkten, dass diese Freiheit nicht nur für ihre Meinung galt.

Da waren sie alle gleich. Alle, die die sozialen Medien für sich und ihre Ansichten entdeckt hatten, ob sie nun privat oder beruflich, ob politisch oder sozial, ökonomisch oder ökologisch oder nur einfach nur so besorgt engagiert waren.

Sobald ein Kommentator sich nicht als Claqueur entpuppte, sondern scharfe Kritik übte, entspann sich ein eitler Schaukampf aller Beteiligten.

Selten dauerte es länger als drei oder vier Tweets, Shares, Posts, dann zielten die verbalen Hiebe unter die Gürtellinie oder ins vermeintlich hohle Hirn. Schnell ging es drunter und drüber.

„Druko und Drüko, wie man auf Twitter sagt“, warf Brad dazwischen.

Die Drunter- oder Drüberkommentare. Egal, es ging allen immer nur um eines: ums recht behalten. Das letzte Wort zu haben war das erste Ziel.

„Pfeif auf Fakten“, sagte ich, „feuere ihn ab, den auf Vernichtung zielenden Verriss!“

Eitelkeit als Antrieb

Brad verfiel in seinen nicht dezenten Dozenten-Tonfall.

Schon Schopenhauer, Arthur, der eigentlich unlesbare, aber scharfsinnige Philosoph, scharfsinniger als ein Richard David Precht sich je selbst halten könne, und das wolle etwas heißen, also, dieser Schopenhauer habe bereits 1830 die so genannte „Eristische Dialektik“ entwickelt als Lehre vom Streiten um des Rechthabens willen.

„Da steht, dass es in eurer Natur liegt“, sagte Brad. „Euer Motor ist die angeborene Eitelkeit.“

Ich wollte keinen Streit mit ihm.

Stattdessen genoss ich das Google-Ergebnis mit einem gut gemeinten Schluck Glühwein. Schopenhauers „Eristische Dialektik oder: Die Kunst Recht zu behalten“ schien seit knapp 200 Jahren eloquente Eleven anzutreiben, in Seminaren ihre raffinierte Rhetorik weiter zu verfeinern – um in Diskussionen mit erlaubten und unerlaubten Mitteln als derjenige zu erscheinen, der sich im Recht befindet.

Was sich zwar nicht immer förderlich auf zwischenmenschliche Beziehungen auswirkte. Aber gewonnen war gewonnen.

Eine einfache Regel

Blieb die Frage, ob dies in den sozialen Netzen auch so sein müsse.

Was wäre das für eine schöne, neue Welt?

Mit eingedämmten Disputen, mit Rechthabern, die in ihrer Reichweite reduziert würden, mit eben jenen Alles- und Allesbesserwissern, deren Auftauchen in den Timelines auf ein kurzes Aufblitzen reduziert würde – was der tatsächlichen Bedeutung ihrer Meinungen durchaus näherkäme als das hervorgehobene Ausspielen.

„Kannst du da nicht was machen?“, fragte ich Brad. Er habe doch gute Kontakte zu vielen Serverinnen.

„Nicht nur gute Kontakte“, sagte Brad bedeutsam.

Aber, wandte er ein, das Kernproblem seien nicht die Serverinnen, nicht die Server, nicht die Algorithmen, die darauf liefen.

„Nein?“ fragte ich scheinheilig.

„Nein“, antwortete Brad mit geduldigem Ton. „Ihr müsst bei Euch selbst anfangen: Ihr seid das Problem.“

„Verstehe“, sagte ich. „Die Eitelkeit. Der Motor. Die Rechthaberei.“

Dabei sei uns so einfach zu helfen, sagte Brad. Denn immer, wenn wir uns aufregen wollten, wenn wir nicht hieb- und stichfest Bescheid wüssten, aber sich dennoch eine Meinung aus verschlungenen Hirnwindungen in die verschiedensten Kanäle drängen wollte, gäbe es vor allem eines, was wirklich helfe.

„Einfach mal die Klappe halten“, sagte Brad.

Gymnastik vor der Glastür

Eine Teams-Meldung erschien auf Brads Bildschirm: „Der Heiße Elch will in deinen Kelch!“

Gleichzeitig registrierte ich Zuckungen vor der Glastür meines Büros.

Qwertz, mein Lieblings-Teamlead, wedelte mich herbei, mit einem Arm und einer Tasse; Verrenkungen, die gut als rhythmische Sportgymnastik durchgegangen wären, aber andeuten sollten, dass der Inhalt des Pakets auf dem anderen Arm zum Trinken bestimmt sei.

Mein Paket. Das er wohl in Empfang genommen hatte.

Mit sechs Flaschen „Heißen Elch“.

Wobei ich den Eindruck gewann, dass bereits eine Flasche fehlte, mindestens eine.

Hinter ihm standen sie alle: Lila Stiefelchen, die ihr Handy rotieren ließ und die mir offensichtlich die Teams-Message geschickt hatte; Dr. No, die nicht Nein zu einer vollen Tasse sagen würde; unsere Volontäre Lang und Länger, die nicht nur lang und länger arbeiten, sondern auch lang und länger feiern konnten.

Sogar der EmmDee kam geschmeidig ums Eck gebogen, seine Halbliter-Tasse in der Hand, die so groß war, damit man darauf die Buchstaben B, O, S, S gut lesen konnte.

Ich blickte in meine Glühweintasse. In gähnende Leere.

„Du musst los“, sagte Brad.

„Nur noch den einen Post kommentieren“, sagte ich. „Ich muss …“

„Du musst nur los“, beharrte Brad. „Sonst nichts.“

„Aber …“

„Schönen Abend!“, wünschte Brad. Schaltete in meinem Büro das Licht aus und sich selbst gleich mit.

So war das also.

Einfach mal die Klappe halten. Statt das letzte Wort zu haben.

Ich blickte hinaus auf den hell erleuchteten Flur, zu meinen Kolleginnen und Kollegen, die mir zuwinkten und zuprosteten und ein hartes Jahr hinter sich ließen.

Na gut. Darauf erstmal noch einen Glühwein.

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Arthur Schopenhauers „Die Kunst, Recht zu behalten“ wurde erst nach seinem Tod 1864 veröffentlicht.

Zu Lebzeiten hatte sich der Philosoph von der Sammlung von 38 Stratagemen, die unweigerlich zum Erfolg in einem Streitgespräch führen sollten, distanziert. Er war zu der Einsicht gelangt, dass „unter Hundert kaum Einer ist, der es wert ist, dass man mit ihm disputiert“.

In diesem Sinne wünschen Buddy Müller, seine Kolleginnen und Kollegen eine friedliche Weihnachtszeit und einen fulminanten Rutsch hinüber nach 2023!

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